Capítulo 3 (O Simbolo Perdido)

CAPÍTULO 3

Robert Langdon estava ocupado relendo suas fichas de anotações quando o barulho dos pneus

do carro mudou de tom. Ele ergueu os olhos, surpreso ao ver onde estavam. Já chegamos à

Memorial Bridge?

Largou as anotações e olhou para fora, fitando as águas mansas do Potomac que corriam logo

abaixo. Uma bruma pesada pairava sobre a superfície do rio. Aquele local, muito apropriadamente

chamado de Foggy Bottom, sempre lhe parecera singular para se construir a capital do país. De todos

os lugares do Novo Mundo, os pais fundadores haviam escolhido um brejo lamacento à beira de um

rio para assentar a pedra angular de sua sociedade utópica. Langdon olhou para a esquerda, para além

da pequena enseada conhecida como Tidal Basin, em direção à silhueta graciosamente arredondada

do Jefferson Memorial - o monumento em homenagem a Jefferson que muitos chamavam de Panteão

dos Estados Unidos da América. Bem na frente do carro, um segundo monumento, o Lincoln

Memorial, se erguia com rígida austeridade, lembrando com suas linhas ortogonais o antigo Partenon

de Atenas. Mas foi mais adiante que Langdon viu a peça central da cidade - a mesma coluna que

avistara do céu. Sua inspiração arquitetônica era muito, muito mais antiga do que os romanos ou os

gregos.

O obelisco egípcio dos Estados Unidos.

A coluna monolítica do Monumento a Washington assomava bem à frente, iluminada contra o

céu como o majestoso mastro de um navio. Da perspectiva oblíqua de Langdon, o obelisco parecia

suspenso... Oscilando no céu soturno como se estivesse num mar agitado. Langdon se sentia

igualmente sem chão. Sua visita a Washington tinha sido totalmente inesperada. Acordei hoje de

manhã imaginando um domingo tranquilo em casa... E agora estou a poucos minutos do Capitólio.

Naquela manhã, às 4h45, Langdon havia mergulhado em uma água completamente calma,

iniciando o dia como sempre fazia, percorrendo 50 vezes a piscina deserta de Harvard. Sua forma

física já não era exatamente a mesma de seus dias de estudante, quando jogava pólo aquático e era

um típico rapaz norte-americano, mas ele ainda era esbelto e tinha um corpo tonificado e respeitável

para um homem de 46 anos. A única diferença agora era a quantidade de esforço que precisava fazer

para mantê-lo assim.

Ao chegar em casa, por volta das seis, ele iniciou seu ritual matutino de moer manualmente os

grãos de café de Sumatra e saborear o aroma exótico que enchia sua cozinha. Naquela manhã,

porém, surpreendeu-se ao ver a luzinha vermelha piscando na secretária eletrônica. Quem é que liga

às seis da manhã de um domingo? Apertou o botão e escutou o recado. "Bom dia, professor

Langdon, sinto muitíssimo por ligar assim tão cedo." A voz educada hesitava perceptivelmente e

exibia um leve sotaque do sul dos Estados Unidos. "Meu nome é Anthony Jelbart e sou assistente

executivo de Peter Solomon. O Sr. Solomon me disse que o senhor costuma acordar cedo... Ele

precisa contatá-lo com urgência. Assim que receber este recado, será que poderia fazer a gentileza de

ligar direto para ele? O senhor já deve ter o novo número pessoal dele, mas caso não tenha é 202329-

5746."

Langdon sentiu uma súbita preocupação com seu velho amigo. Peter Solomon era um homem

cortês e de boas maneiras, com certeza não era do tipo que ligava no domingo, quando o dia ainda

mal nasceu, a menos que houvesse algo muito errado.

Langdon parou de fazer o café e foi depressa até o escritório retornar a ligação. Espero que ele

esteja bem.

Solomon era seu amigo e mentor e, embora fosse apenas 12 anos mais velho do que Langdon,

representava uma figura paterna para ele desde que se conheceram na Universidade de Princeton. Em

seu segundo ano, Langdon tivera de assistir a uma palestra vespertina de um renomado convidado, o

jovem historiador e filantropo Peter Solomon. Falando com um entusiasmo contagiante e

apresentando uma fascinante visão da semiótica e da história dos arquétipos, Solomon despertou em

Langdon o que mais tarde se transformaria numa paixão da vida inteira pelos símbolos. Mas não fora

o brilhante intelecto de Peter, e sim a humildade em seus bondosos olhos cinzentos, que dera a

Robert a coragem para lhe escrever uma carta de agradecimento. O estudante de segundo ano jamais

havia sonhado que um dos mais ricos e intrigantes jovens intelectuais dos Estados Unidos pudesse

lhe responder. Mas ele respondeu. E isso marcou o começo de uma amizade verdadeiramente

gratificante.

Célebre acadêmico cujos modos calmos desmentiam sua poderosa linhagem, Peter vinha da

riquíssima família Solomon, cujo nome podia ser visto em prédios e universidades de todo o país.

Assim como os Rothschild na Europa, os Solomon sempre carregaram consigo todo o imaginário da

realeza e do sucesso norte-americanos. Peter assumira a posição de chefe da família ainda jovem,

após a morte do pai. Agora, aos 58 anos, já havia ocupado os mais diversos cargos de poder ao longo

da vida. Atualmente, estava à frente do Instituto Smithsonian. Langdon de vez em quando provocava

Peter, dizendo que a única mácula em seu pedigree irretocável era o diploma de uma universidade de

segunda categoria, Yale.

Ao entrar em seu escritório, Langdon se espantou ao ver que também havia recebido um fax de

Peter.

Peter Solomon 

ESCRITÓRIO DO SECRETÁRIO INSTITUTO SMITHSONIAN

Bom dia, Robert,

Preciso falar com você imediatamente.

Por favor, me ligue hoje de manhã assim que puder no telefone 202 329-5746.

Peter

Langdon discou o número na mesma hora, sentando-se diante da escrivaninha de carvalho

esculpida à mão para esperar a ligação se completar.

– Escritório de Peter Solomon - atendeu a já conhecida voz do assistente. - Anthony falando.

Em que posso ajudar?

– Alô, aqui é Robert Langdon. O senhor me deixou um recado mais cedo...

– Sim, professor Langdon! - O rapaz pareceu aliviado. - Obrigado por retornar a ligação tão

depressa. O Sr. Solomon está ansioso para falar com o senhor. Deixe-me avisar a ele que está na

linha. Pode aguardar um momento?

– Claro. - Enquanto Langdon esperava Solomon atender, baixou os olhos para o nome de Peter

no cabeçalho do papel timbrado do Smithsonian e teve de sorrir. O clã dos Solomon não inclui

muitos preguiçosos. A árvore genealógica de Peter estava coalhada de magnatas dos negócios,

políticos influentes e cientistas consagrados, alguns dos quais haviam chegado a integrar a Real

Sociedade de Londres. O único membro vivo da família de Solomon, sua irmã caçula Katherine,

aparentemente herdara o gene da ciência, pois agora era uma das figuras mais importantes de uma

disciplina recente e inovadora chamada ciência noética.

Tudo isso é grego para mim, pensou Langdon, achando graça ao recordar a mal-sucedida

tentativa de Katherine de lhe explicar a ciência noética em uma festa na casa do irmão no ano

anterior. Langdon havia escutado com atenção e então respondido:

– Parece mais magia do que ciência. - Katherine piscara o olho, brincalhona.

– As duas são mais próximas do que você pensa, Robert.

Então o assistente de Solomon voltou ao telefone.

– Sinto muito, o Sr. Solomon está tentando organizar uma teleconferência. As coisas por aqui

estão um pouco caóticas esta manhã.

– Não tem problema. Eu posso ligar depois.

– Na verdade, ele me pediu que lhe comunicasse o motivo da ligação, se o senhor não se

importar.

– É claro que não me importo. - O assistente respirou fundo.

– Como o senhor já deve saber, professor, todos os anos aqui em Washington o conselho do

Smithsonian organiza um evento de gala para agradecer aos nossos mais generosos patrocinadores.

Boa parte da elite cultural do país comparece. - Langdon sabia que sua conta bancária tinha uma

quantidade de zeros pequena demais para incluí-lo na elite cultural, mas ficou imaginando se

Solomon iria convidá-lo mesmo assim.

– Este ano, como de costume - prosseguiu o assistente -, o jantar vai ser precedido por um

discurso de abertura. Tivemos a sorte de conseguir o Salão Nacional das Estátuas do Capitólio para

esse evento.

O melhor salão de toda a capital, pensou Langdon, recordando uma palestra política que

assistira certa vez no impressionante salão circular. Era difícil esquecer 500 cadeiras dobráveis

dispostas em um arco perfeito, cercadas por 38 estátuas em tamanho natural, em um lugar onde

outrora havia funcionado a primeira Câmara dos Representantes da nação.

– O problema é o seguinte - disse o assistente. - Nosso orador adoeceu e acabou de nos

informar que não vai poder fazer o discurso. - Ele fez uma pausa, constrangido. - Isso significa que

estamos desesperados atrás de um substituto. E o Sr. Solomon esperava que o senhor pudesse

considerar a possibilidade de cumprir essa função.

Langdon ficou surpreso.

– Eu? - Aquilo não era absolutamente o que ele imaginava. - Tenho certeza de que Peter pode

encontrar um substituto muito melhor.

– O senhor é a primeira escolha do Sr. Solomon, professor, e está sendo excessivamente

modesto. Os convidados do instituto ficariam encantados em ouvi-lo, e o Sr. Solomon pensou que o

senhor poderia dar a mesma palestra que fez no canal de TV Bookspan há alguns anos, o que acha?

Assim, não precisaria preparar nada. Ele disse que o tema era o simbolismo na arquitetura da nossa

capital... Parece perfeito para a ocasião.

Langdon não tinha tanta certeza.

– Se bem me lembro, essa palestra tinha mais a ver com a história maçônica do prédio do que...

– Exato! Como o senhor sabe, o Sr. Solomon é maçom, assim como muitos dos homens de

negócios que estarão presentes. Tenho certeza de que eles adorariam ouvi-lo falar sobre esse assunto.

Reconheço que seria fácil. Langdon guardava as anotações de todas as palestras que fazia.

– Acho que eu poderia pensar no assunto. Qual é a data do evento?

O assistente pigarreou, soando subitamente pouco à vontade.

– Bem, na verdade o evento é hoje à noite, professor. - Langdon deu uma sonora risada.

– Hoje à noite? 

– É por isso que está um caos aqui esta manhã. O Smithsonian está em uma situação

profundamente embaraçosa... - O assistente começou a falar mais depressa. - O Sr. Solomon está

disposto a mandar um jatinho particular buscá-lo em Boston. O voo dura apenas uma hora, e o

senhor estaria de volta à sua casa antes da meia-noite. Conhece o terminal aéreo particular do

Aeroporto Logan, em Boston?

– Conheço - admitiu Langdon com relutância. Não é de espantar que Peter sempre consiga o

que quer.

– Maravilha! O senhor poderia encontrar o jatinho lá, digamos... Às cinco horas?

– O senhor não me deixa muita escolha, não é? - disse Langdon com uma risadinha.

– Eu só quero agradar ao Sr. Solomon, professor. - Peter tem esse efeito nas pessoas. Langdon

pensou no assunto por alguns instantes, sem ver nenhuma saída.

– Tudo bem. Diga a ele que eu topo.

– Incrível! - exclamou o assistente, parecendo profundamente aliviado. Então, deu a Langdon o

número da aeronave e várias outras informações. Quando Langdon finalmente desligou, pensou se

Peter Solomon algum dia havia escutado um não.

Voltando a preparar seu café, Langdon pôs mais alguns grãos dentro do moedor. Um pouco de

cafeína extra hoje de manhã, pensou. O dia vai ser longo.